Tout en m'annonçant ses intentions de le _sabouler _d'importance, ma mère dit:
«Fais tes paquets!»
Nous étions déjà dans le corridor,—le concierge y était aussi.
«Madame, rien ne peut sortir de la maison.
—Les affaires de mon fils!—Je n'aurais pas le droit de prendre son linge? Les chaussettes de mon enfant!… C'est votre Gnagnagna qui a dit ça?
—Non. C'est le propriétaire, à qui M. Legnagna doit, et qui a donné la consigne. Il y a le boulanger aussi qui a une note, puis le boucher…
Triste homme, oui, triste homme! Il bousculait les pauvres, car il n'y avait pas que moi qu'il traitât mal. Tous ceux qui étaient abandonnés ou à prix réduit recevaient ses crachats, et les petits même recevaient des coups.
Il est bête,—on parle de lui comme d'un type, entre pensions.
On emploie son nom pour dire cuistre, bêta et un peu cafard.
Le raisonnement que vient de me tenir ma mère, l'argument de la vache, m'a ôté des scrupules, m'a frappé.
Cette vache… c'est vrai! Ils ne m'ont pas pris pour mes beaux yeux, bien sûr!