Patterson fouilla la nuit des yeux.
—Personne, dit-il.
—Ne bouge pas... recommanda Sirdey. Reste debout... Qu’on te voie... Je vais m’approcher, mais ne te retourne pas de mon côté.
Il y eut un glissement dans l’herbe de la berge.
—M’y voici, dit Sirdey, qui resta étendu sur le sol.
Malgré la défense faite, Patterson risqua un coup d’œil du côté de son visiteur inattendu, et constata que celui-ci était trempé des pieds à la tête.
—D’où viens-tu? demanda-t-il en reprenant son attitude précédente.
—De la rivière... Je suis avec les Patagons.
—Avec les Patagons!... s’exclama sourdement Patterson.
—Oui!... Il y a dix-huit mois, quand j’ai quitté l’île Hoste, des Indiens m’ont fait passer le canal du Beagle. Je voulais aller à Punta-Arenas et, de là, en Argentine ou ailleurs. Mais les Patagons m’ont cueilli en route.