Mais, malgré tant d'épreuves, le sentiment du devoir dominait son âme tout entière.
«Où suis-je? demanda-t-il.
—Sur la rive droite de l'Irtyche, et seulement à cinq verstes d'Omsk, répondit le moujik.
—Quelle blessure ai-je donc reçue, qui ait pu me foudroyer ainsi? Ce n'est pas un coup de feu?
—Non, un coup de lance à la tête, cicatrisé maintenant, répondit le moujik. Après quelques jours de repos, petit père, tu pourras continuer ta route. Tu es tombé dans le fleuve, mais les Tartares ne l'ont ni touché ni fouillé, et ta bourse est toujours dans ta poche.»
Michel Strogoff tendit la main au moujik. Puis, se redressant par un subit effort:
«Ami, dit-il, depuis combien de temps suis-je dans ta cabane?
—Depuis trois jours.
—Trois jours perdus!
—Trois jours pendant lesquels tu as été sans connaissance!