J'appréciais l'organisation des choses : avoir quinze jours de repos payé, avec cette conscience du devoir accompli, avec cette espèce de provision d'honneur!
Deux femmes se concertaient dans le retrait d'ombre de l'école, juste avant la lumière blanche du marchand de vin attenant. Je les connaissais ; l'une était la mère de Léonie Gras, l'autre, son nom m'échappait.
— Bonsoir, dis-je, en secouant la tête comme une camarade. Et j'ajoutai à demi-voix : n'est-ce pas, que vous voulez que je reste?
— Tiens! c'est la Rose…
Elles s'approchèrent :
— Croyez-vous qu'en v'là un malheur!
— Quoi? quel malheur? demandai-je.
— Comment vous ne savez pas? La mère Cloutet vient de se fiche dans le canal avec ses deux gosses ; on l'a retirée encore vivante et c'est une grande chance, car elle est enceinte, mais les deux pauv' gosses sont noyés.
— Hein?… la Souris, le poussin?… ma pauvre petite mère Souris?
Mais j'étais trop avachie de fatigue, j'avais usé tout mon désespoir, toute ma raison sensible, l'affreuse nouvelle ne put qu'achever mon hébétement. Je restai un moment à essayer d'atteindre la catastrophe avec ma pitié, à essayer d'accorder mes nerfs à cette affliction, les larmes ne jaillirent pas, il ne sortit de moi qu'une loquacité délirante ; parler me soulageait comme une émission de sanglots.