Je persiste à discourir pour dissiper le noir qui me pénètre ; je veux me réfugier dans la douceur égayante des enfants. Voici Kliner penché comme un pantin disloqué, il montre, à la gorge, une profonde cicatrice ; sa voix difficile scie lentement des sons en bois.
— Qu'est-ce que tu as donc eu au cou?
— J'ai eu un coup de couteau.
— Où est-ce arrivé? chez toi?
— Oui, chez nous.
— Ce n'est pas ton papa, pour sûr?
— J'en ai pas.
— Qui ça, alors?
— Eh bin, pardié, un homme qui venait dormir.
— Qu'est-ce qu'elle a dit, ta maman?