Je suis allée dimanche, voir mon oncle, sur une convocation brève et peu aimable.
— Qu'est-ce qu'il y a? m'a-t-il crié à brûle-pourpoint.
— Mon oncle, c'est vous qui m'appelez…
— Tu ne sais rien? Qu'est-ce que ça veut dire : on est venu dans le quartier, chez la concierge, faire une enquête… oui, quand tu écarquilleras les yeux… et c'était surtout toi, tes antécédents, que l'on voulait connaître. Tu y es maintenant? Qu'est-ce que cela veut dire?
— Mon oncle, peut-être l'Administration…
— Ce n'est pas l'Administration ; il s'agit d'une de ces agences qui font des recherches dans l'intérêt des familles.
J'ai fini par rabrouer mon oncle vertement ; il avait l'air de douter de ma conduite.
Et je ne veux pas approfondir cette histoire de concierge. Que m'importe?
J'ai beau faire, une inquiétude inexplicable vit en moi. Des riens m'agacent, sans motif.