En vain l'on nous condamne à n'y plus revenir,
Notre pieux instinct l'habite en souvenir.
Nous l'aimons malgré tout, même injuste et cruelle,
Et pour ce noble amour il n'est point d'infidèle.
La haïr dans l'exil c'est l'impossible effort;
Proscrit, nous revenons lui demander la mort.
Et nous mourrons joyeux, si l'ingrate contrée
Daigne garder nos os dans sa terre sacrée!...
Oh! ne repoussez pas des sentiments si beaux,