—Sûr qu'y vont lui manger ses aloyaux!
—Il n'a qu'à les faire monter à l'arbre, s'écrie Plume-au-Vent.
—Tu blagues, toi, Parisien! reprend le Normand, t'as pourtant un bon cœur, à preuve que t'as évu celui de me retirer de la grand'tasse, là ousque je buvais mon dernier coup.
—Parlons pas de ça, Guignard... d'abord t'es mon matelot.
—Eh!... eh!... s'écrient les marins, pas bête, l'homme!
«Y jette à l'ours son suroît en fourrure.
—... Pour gagner du temps!
—Et l'ours batifole avec le paletot.
—Oui, mais ça ne va pas durer longtemps.»
Le fugitif—c'est bien réellement un homme auquel donne la chasse un ours blanc monstrueux—détale à fond de train, en semant sur la glace quelques pièces de son habillement.