«Eh! ben, quéque tu dis de ça?
—J'dis rin! vu que j'suis pas empereur, que j'ai pas de bague de cinquante millions, ni de cuisinière et point davantage de sole frite à manger.
—C'est bon! qui vivra verra, riposte aigrement le Parisien vexé dans son amour-propre de narrateur et de moraliste.»
Certes, il ne croyait pas si bien dire.
Pendant deux jours il y eut un léger brouillard blanchâtre qui, malgré son peu de densité, empêcha néanmoins les observations astronomiques. Dévoré par la convoitise et craignant que le pack ne reprît sa marche rétrograde, Constant Guignard multipliait les allées et venues du poste au pont du navire et réciproquement.
—Où que tu vas encore? lui demandait son camarade.
—Voir si le temps est clair, pour prévenir le capitaine qu'il peut fusiller les étoiles et calculer son point.
—Tu finiras par te faire geler...
«Vois donc: y fait un temps à pas mettre un «brassé-carré» dehors.
—As pas peur!... ça me connaît, la fraid!»