—Va rien falloir turbiner! dit de sa voix railleuse le Parisien.
—Pécaïré! encore tailler là dedans «une» escalier...
—Y s'passera quéques heures avant de pouvoir chanter:
«Madame à sa tour monte...
«Cré pétard?
—Quésaco?...
—Mais, y en a «une» d'escalier... proprement ficelée, encore, et par des lascars qui n'avaient pas les mains en beurre...
Le traîneau s'arrête et le capitaine plus préoccupé que jamais examine un escalier à larges marches, taillées hardiment, de faible hauteur, en plan très incliné, sur lequel il n'est pas trop difficile de haler un traîneau.
—Vivadioux! s'écrie Michel Elimberri, c'est à croire qu'on rêve.
—Ou que de bonnes fées sont venues travailler pour nous, dit le Parisien avec sa naïveté goguenarde qui ne demande pas mieux que de croire au surnaturel.