«Pense donc, nous sommes dans six heures au 8 mai!
—Le ciel vous entende, et nous prenne en pitié, capitaine!»
Dès le lendemain, les espérances du commandant de la Gallia reçurent un démenti formel.
Pour la première fois depuis longtemps le baromètre subit une lente et continuelle dépression. Le vent du Sud commence à s'élever; le vent maudit des neiges et des frimas, et le ciel peu à peu se couvre de gros nuages bas, gris, floconneux.
Pendant vingt heures la baisse barométrique est telle, que la pression n'est plus que de 72!
Bientôt le vent souffle avec une furie sans égale et la neige tombe en tourbillons épais, serrés, aveuglants. Subitement, le jour est devenu terne, blafard.
Du reste la neige s'abat avec une telle surabondance, qu'on ne voit plus à quatre mètres de soi.
Dès le premier moment, la tente, emportée par une rafale, disparaît derrière cette espèce de plaque en verre dépoli qui entoure les malheureux explorateurs.
Les voilà sans abri pour les malades qui frissonnent sous l'averse glacée, et se blottissent dans leurs sacs.