Les peaux de chiens sont dévorées... Il y a encore les attelages en cuir de phoque...
Les hommes, épuisés par cette lutte sans merci contre l'atroce famine, peuvent à peine se mouvoir.
Pâles, hagards, les yeux flambants de fièvre, les lèvres violettes, fendillées, suintant le sang, on dirait autant de spectres... de damnés errant sur l'enfer de glaces.
Désespéré, le capitaine interroge l'horizon, cherchant de l'œil un vol de canards, la silhouette balourde d'un ours, la masse fruste d'un phoque s'ébattant sur la glace.
Le dégel continue. L'eau ruisselle de tous côtés. Les iglous vont être inhabitables.
Dumas, Plume-au-Vent et Itourria, les plus robustes de tous, partent en découverte et reviennent bredouille après une course de six heures.
Ils se restaurent avec la moitié d'un harnais!... une tige de botte, et deux cuillerées de glycérine.
—Bah! dit le Parisien, qui se tient à peine debout, on repiquera demain.
Le 30, au lieu de «repiquer», le pauvre garçon a la fièvre, Dumas aussi, et le camarade également.
Il n'y a plus un homme valide! Le docteur, par devoir professionnel, se traîne près des malades... Le capitaine se prodigue à tous, distribuant les derniers débris de choses sans nom qu'on avale machinalement, avec la gloutonnerie de la brute, et qu'il a eu l'héroïsme de ménager, au détriment de sa santé, peut-être de sa vie.