«Et puis, ça va me çavirer de le tuer...
—Tuer Pompon!... jamais de la vie, s'écrie Plume-au-Vent indigné en saisissant le chien qui se blottit dans ses bras et lui lèche la figure.
—Il y a des malades qui agonisent, reprend doucement Dumas...
—Mais tu ne vois donc pas que Pompon est gras à lard...
—Oh! si... reprend le cuisinier d'un ton plein, de commisération.
«Trop gras, le pauvret!...
—S'il est si gras que ça, après nous avoir quittés depuis tantôt dix-sept jours, c'est qu'il a mangé.
—Cela me paraît juste, interrompt le lieutenant.
—Et s'il a mangé plus qu'à sa faim pour être en pareil état, reprend le Parisien, c'est qu'il a trouvé des vivres, ou qu'on lui en a donné.
Le capitaine s'est approché pendant ce rapide colloque, aussi vite que le lui permettaient ses jambes débilitées par un jeûne atroce.