— Ben quoi ! Vous avez peur ?
Où m’a-t-il conduit, mon compagnon ? Je serre violemment sa main qui se dérobe.
— Jacques, allons-nous-en !
Nous nous tassons dans l’ombre. Le reflet de la porte, la lueur de la vitre sous sa taie, prunelle sanglante, ne nous effleurent pas.
Lortal hésite. Je le sens. Je flaire je ne sais quel mystère ignoble palpitant derrière ce mur. Ces rires, cette femme ! Serait-ce la maison dont parlait Salayrac, la main devant sa bouche ? Mon cœur bat. Mes paumes sont moites. Si l’on entrait, tout de même !…
Il flotte une buée de crime, dans cette impasse.
— Je t’en supplie, Jacques. Jacques, partons…
Lortal me tire en avant.
Encore un rire ! Cette fois, c’est un rire d’homme, déchirant, brutal. Un poing fait sonner des bouteilles. Et puis des voix, des voix rauques, geignardes, cyniques et usées, des voix comme je n’en ai jamais entendu et qui semblent monter de l’abîme, rôder autour de moi, comme des larves.
Le dégoût l’emporte.