— Que te disais-je ? — murmura-t-il.
Et, à José :
— Les pépites ?
— On ne trouve plus rien, plus que des cailloux, du quartz, du mica.
— A ton avis ?
— Plus une once de poudre dans trois semaines.
— Que pensent les hommes ?
— Ils grognent. Quelques-uns vous accusent d’avoir menti.
— Lesquels ?
— Je ne suis pas un mouchard, — répondit le Basque. — Ces hommes ont raison. Nous avons eu confiance. Vous l’aviez vu, le placer ! Oh ! moi, je ne vous fais pas de reproche. Je sais les déboires qu’on a avec cette sacrée poudre jaune. On croit gagner des millions ; on a trouvé de l’or, et puis, pstt, voilà que ça vous coule entre les doigts, vous regardez dans vos mains ; plus rien, la peau ! Voilà la vie du chercheur d’or ! Si le métier ne vous plaît pas, soyez rond-de-cuir ou cireur de bottes. C’est plus sûr.