—On peut guérir d'un amour: on ne guérit pas de l'amour.
—Est-ce alors la peine de changer?
—On ne change pas, on n'a pas l'intention de changer: on évolue.
—Ou plutôt l'on tourne, comme l'écureuil dans sa cage.
—Tu ne me demandes pas de qui je suis amoureux?
—Je le devine, répondit Réderic. On ne discute guère sur l'amour qu'avec les femmes qui l'inspirent. Or, hier, tu as discuté de manière à dessiller mes yeux d'observateur.
—Me suis-je fait remarquer?
—De moi seul: les autres étaient trop occupés de leurs petites intrigues.
—Et d'elle?
—Je l'espère pour toi, mais je crains que tu ne te sois mis en frais inutilement. Mme Facial est mariée depuis dix ans, et pendant tout ce temps, dans ce Paris aux yeux d'Argus, qui voit tout et qui invente ce qu'il ne voit pas, il n'a pas couru sur elle une seule de ces histoires dont les plus irréprochables savent mal se garder. Si elle était laide, passe encore: mais elle est jolie, quel miracle!