— Comment, c'est tout? Vraiment? Vous n'avez rien oublié? Retournez le sac, peut-être…
Un dernier espoir se raccroche à ce « peut-être ». Hurricane a pâli. Sa voix hésite :
— Vous êtes sûr? Gregory.
— Sûr. Voyez vous-même.
Hurricane garde, stupide, le sac dégonflé dans ses mains, mais les poings se crispent sur la rude toile. Un tressaillement secoue le garçon d'un grand frisson glacé, une eau trouble ses yeux, ses paupières se ferment, ses cils tremblent doucement.
Les lèvres closes se contractent, puis se tirent. Des griffes brident les tempes, des rides creusent le front, des barres obliques coupent les joues, un masque est plaqué sur ce visage, comme une cire molle sur une face douloureuse.
Cela dure huit secondes, dix peut-être.
Les yeux s'éveillent, les lèvres se détendent, les mains s'ouvrent, le sac tombe. Hurricane le repousse du pied et, s'adressant à Gregory :
— Dites donc, old chap, que diriez-vous d'un second double martini cocktail?