Devant Dawson, c'est une bête qui fuit, sournoise, câline, trompeuse… comme une bête.
CHAPITRE XXII
LES REGRETS DE GREGORY LAND
Devant l'église Sainte-Marie, Hurricane, tête baissée, se heurte à un grand diable d'individu qui, sans aucune aménité, l'interpelle :
— Vous ne pourriez pas faire attention, sacré, sacré… ah! par exemple, sacré cher garçon! comment êtes-vous?
Et Gregory Land tend sa paume large ouverte à Hurricane.
— Ah! je suis content de vous voir, ça fait du bien de voir une figure de chrétien dans cette satanée ville…
Et la colère du postier gronde :
— Ça, une ville du Grand Nord? Ah! parlons-en. New-York, Philadelphie, Baltimore, un de leurs bazars de l'Est, oui, tout ce que vous voudrez, mais le vieux Dawson, non, non et non.
« Les entrepreneurs de civilisation ont perdu la cité. Quel honneur, hein, des rues tirées au cordeau, des avenues numérotées de 1 à 5, coupées à angle par 12 rues! Et leurs hôtels pour dames neurasthéniques, c'est une affaire! Poor old Dawson! Pauvre vieille et chère Front-Street qui suffisait à notre négoce! »