Des photos dans la rainure de la glace, des camarades, parbleu! Sur la table, il y a des bouquins d'études, les géométries, les traités de chimie, et aussi des poètes, Longfellow, R. Frost, Carl Sandburg.
Des éventails. Il croyait bien avoir des éventails, un ou deux, mais pas autant. Et quels éventails! L'un d'eux est fascinant, il est fait de plumes de paon avec des bonshommes incrustés de nacre ; c'est un travail chinois, minutieux et soigné, mais les yeux des plumes sont hallucinants, on dirait des regards fantastiques.
Celui-là, il est sûr de ne l'avoir jamais vu : un copain qui aura voulu lui faire une blague!
Il y a bien une odeur de tabac qui flotte, mais très atténuée par des parfums…
Ils sont là. Voilà les flacons ventrus, étirés, ronds, hexagones : c'est un bataillon en ligne.
Une houppe traîne sur le napperon brodé.
Une lueur traverse sa pensée.
L'évocation s'offre à lui, brutale.
Le boudoir de Dolly!
Hurricane vit, puisqu'il recommence à souffrir. Dolly! Mais pourquoi Dolly est-elle là? Elle est à la croisée, sa main soulève la mousseline d'un rideau.