Flossie le rassure.
— Rien, pas ça, pas une égratignure.
Désormais, sa joie est complète, une bouffée de sang monte à son visage. C'est la vie qui s'impose et revient. Il voudrait pouvoir dire qu'il est heureux, absolument heureux, mais les mots ne se forment pas dans sa gorge.
Il sourit, il sourit à la rue qui lui apporte la rumeur de sa foule, au soleil qui fait danser des millions d'atomes dans un rayon attardé, à Flossie qui, debout, l'observe de ses yeux que l'insomnie a cerclés de bistre.
Comme tout à l'heure il a caressé le chien, une main passe sur son front et s'attarde dans ses cheveux.
Il gémirait presque, comme Hurricane.
L'autre main a pris la sienne. Il la serre imperceptiblement. Du reste, il ne sait plus, il ne sait pas enregistrer toutes les sensations qui affluent à son cœur.
Tout se mêle et tout sombre dans un crépuscule où se fondent les ombres de sa raison.
CHAPITRE XXVI
LA DESCENTE DU FLEUVE