— Vous êtes fou, old chap.
— Ah! c'est vous, captain. Le pari tient toujours?
— Capon qui s'en dédie.
— Eh bien. Je n'ai pas envie de trouver au petit jour mes chiens gelés à bloc.
— A votre aise, garçon, à votre aise.
— Ainsi je fais.
Le soleil s'engloutit tout d'un coup sans laisser de trace. Aussitôt c'est la nuit.
Les rives escarpées s'estompent, les arêtes s'émoussent, seule la traînée noire du fleuve poursuit sa route vers un mystérieux destin.
Ou dirait que les eaux comprennent que bientôt un monstre les enchaînera. Elles veulent fuir, affolées, elles glougloutent et bouillonnent, cependant que les palettes du steamboat battent rythmiquement comme pour dire :
« Hâtez-vous, hâtez-vous, demain il sera trop tard, demain vous ne refléterez plus les nuages qui courent, les étoiles qui se mirent, les saules qui se penchent, le soleil qui réchauffe ; demain, vous gèlerez avec les vases gluantes au fond des trous, vous vous arrêterez, flots mobiles, dans le froid de la mort. »