Flouck, flouck, flouck, avertissent les palettes.
Râa, aha, aha, râle la machine.
Le gros œil rouge de l'arrière est le regard d'un démon narquois. Les falots se balancent à chaque roulis, étoiles incertaines.
Les chechaquos sont descendus et les Yukoners aussi. Billikins dort enroulé dans son plaid.
Gregory Land a disparu. Seuls, Hurricane et Flossie sont debout sur le pont, ombres parmi les ombres de la nuit.
CHAPITRE XXVII
LE VAISSEAU FANTÔME
Au petit matin, une secousse brève, un giclement de vapeur, le battement désespéré des palettes.
— Eh bien, captain, croyez-vous que nous arriverons à Forty-Miles?
Le capitaine jette un regard de côté et, sans répondre, ordonne :