— Machine arrière.
La manœuvre s'opère avec précision. Le steamboat prend du champ et fonce.
Un craquement, l'éperon du bateau brise une légère croûte de glace qui se fendille avant d'éclater.
Les bords du fleuve sont gelés et pourraient déjà supporter le poids d'un homme.
La marche est pénible, mais on avance. Deux milles sont ainsi franchis. Puis le fleuve, grossi par l'apport des torrents, reprend sa course impétueuse.
Des icebergs minuscules processionnent autour de l'Oregon ; le courant les fait tourbillonner, quelques-uns basculent, d'autres heurtent la coque du vaisseau.
Un soleil laiteux monte dans un ciel gris et bas.
La journée coule sans incidents notables.
Les passagers restent dans l'entrepont, autour du poêle que les chechaquos bourrent de branches de sapins.
Seul, sur le pont, Gregory Land se promène à grandes enjambées, une pointe de malice à l'œil.