La descente continue, rapide, sans obstacle.
On n'a pas revu le capitaine.
Le thermomètre marque deux sous zéro. Vers minuit, il saute de vingt-sept degrés, au-dessous naturellement.
Le Yukon court en plaine. Les bords, à nouveau, sont pris. La croûte se reforme que brise péniblement l'étrave.
Et le brouillard monte du fleuve, descend du ciel, à droite, à gauche, devant, derrière, partout, partout. Une chose molle qui étreint.
La navigation devient périlleuse. Les ordres du capitaine partent, mêlés aux jurons des matelots qui courent sur le pont, balançant des falots. La voix de l'homme de sonde jette un chiffre. La sirène hurle sans écho.
Sur la carte, des rochers sont signalés.
— Attention, prenez garde, un demi-degré à droite, bon. Un degré à gauche, bien.
Le Yukon se divise en trois branches à peu près égales.
— Prenez le chenal du milieu.