La sagesse serait de suivre son lit dans tous ses méandres, mais Gregory Land est pressé.
— On va couper droit devant nous, demain on reprendra la route. Les Ogilvie, ça me connaît. J'ai fait vingt fois le passage.
Et, sans attendre l'avis de ses compagnons, Gregory lance son team à l'aventure.
L'équipage d'Hurricane suit.
Le premier mille va ; un trail s'accuse, assez pratique, piste de chasseurs ; mais, après, la difficulté commence, le trail tourne à l'est et la direction est au nord.
Flossie prend la barre du petit traîneau, Billikins celle du bob-sleigh. Hurricane et Gregory, avec leurs raquettes, tracent une piste. La tâche est rude, la neige est durcie et le terrain s'élève sensiblement. Montée pénible. Les chiens peinent, il faut maintenir les chargements.
La colonne s'engage dans un couloir formé de hautes murailles noires — une tranchée de basalte. Cette passe étranglée, ce sont les eaux qui l'ont frayée au cours des siècles.
Mais aujourd'hui tout est glacé. Le pied butte contre des cailloux enchâssés dans le sol.
Les parois verticales sont tellement rapprochées que, par endroit, le bob-sleigh a de la peine à trouver un passage.
Soudain le couloir s'évase en cuvette. De tous côtés se dressent, lisses, les roches éruptives.