Il n'est pas possible que le torrent meure dans ce bassin. Au printemps, les flots bondissants doivent avoir une issue.
Les hommes cherchent, frappent le roc du pic.
Tempest, déharnaché, tourne en rond et flaire, museau bas. Il fait plusieurs fois le tour du cirque, puis il s'arrête et, de ses pattes, gratte furieusement.
Les hommes cassent la neige et creusent. Un boyau étroit s'offre que Gregory explore.
La passe n'est pas fameuse, mais on n'a pas le choix.
Les bêtes, peureuses, s'engagent dans l'inconnu, suivant le maître. La lampe électrique du postier projette une lueur oblique ; par endroits, le roc est si affaissé que les hommes doivent courber l'échine.
Brusquement, le sol manque. Chiens, conducteurs et traîneaux font un saut dans le vide et tombent dans une poche d'eau heureusement peu profonde.
Les bêtes affolées aboient, les hommes jurent. La rive est en pente douce, la remontée est relativement aisée.
Enfin, une tache laiteuse qui va s'agrandissant : le jour, la vie!
Il y a exactement trois heures que l'équipe est entrée sous le mont.