Gregory pose sa main sur mon épaule, sa voix tremble un peu. Il dit simplement :
— Alors, au revoir, cher garçon.
— Oui, c'est cela, au revoir, Gregory.
Un shake hand à Flossie, un autre à Hurricane. Un sourire forcé. Un silence.
— Good luck!
Les trois répondent :
— La même chose pour vous.
Le postier ordonne rudement :
— Go, boys, go.
Les chiens tirent, les guides se tendent, le traîneau file et je reste seul, debout, au milieu du trail. Je les regarde s'éloigner, puis, brusquement, je repars vers la ville. Arrivé à l'endroit où la piste fait un coude, je me retourne une dernière fois. Qu'est-ce que c'est? Un trait mal attaché, probable. Mais non, le postier court. Flossie se penche. Hurricane gesticule.