Gregory remue la pâtée avec une cuillère en bois. Il ajoute à la bouillie du son et de l'huile de poisson.
L'odeur nauséabonde a l'air agréable au nez du maître de poste, dont les narines s'écartent, flattées. Eclairé par en dessous, le masque est comique ; on dirait d'une face d'Indien sculptée à grands coups par plans primitifs.
Hurricane essaye de déchiffrer les hiéroglyphes du visage, lorsque Gregory répond :
— Ne cherchez pas. Je suis de Frisco…
Hurricane sursaute :
— De Frisco, comme moi.
— Dame! vous ne croyez pas avoir pris un monopole, ricane Gregory.
Mais le pli qui lui tire la bouche se détend, l'amertume disparaît et l'homme reprend, comme s'il parlait à soi-même, ou s'il se souvenait tout haut.
— Vrai, de Frisco, pas celui de nos jours avec ses théâtres, ses palaces, ses avenues, ses cars et son port grouillant de marins. Non, le San-Francisco du rush, de la folle ruée.
« Mon père Mac F. Land avait été pris par la faim de l'or, comme tant d'autres!