Du menton, il désigne les raquettes alignées. D'un ton indifférent, le patron répond :
— Des gages.
J. W. Blackfoot prête à la petite semaine, cela se sait ; aussi accompagne-t-il sa réponse d'un rire qui secoue ses épaules.
Gregory, par politesse, rit de son rire rouillé, puis, après avoir donné une tape amicale à l'homme, revient à sa place à petits pas.
Une fois assis, il sort de sa poche le porte-feuille du pauvre bougre qui a fini sa chance dans les ravins de Hell's Mount.
Il examine quelques papiers, puis un tic tire sa bouche.
— Hello, garçon!
Hurricane, absorbé par la lecture, ne répond pas.
— Hello!
Hurricane lève la tête, son regard rencontre les yeux gris d'acier du postier dont les lèvres remuent à peine lorsqu'il prononce :