Quand le rire décroît, Gregory annonce :
— Ned F. Glewood ne court plus, il dort dans les ravins de Hell's Mount, avec une balle dans le crâne.
— Hein?… Quoi?… Qu'est-ce qu'il dit?… Glewood qui est parti plein de vie? Allons donc, il est mort?… C'est fou… Un accident?… Mais vous n'entendez donc pas, on vous dit qu'il a une balle dans la tête.
— Assez, ordonne Gregory.
Tous se taisent, calmant leur émotion.
— L'assassin est ici, assure le postier. Et le doigt tendu, il ajoute :
— Voici les raquettes du mort. Regardez, on peut voir sur la face externe, gravé au couteau, le nom en capitales : NED F. GLEWOOD.
Tous veulent voir.
— Arrière, ordonne James W. Blackfoot. Personne derrière mon comptoir. Arrière et haut les mains.
Le bull tient un browning à chaque poing.