Le postier, goguenard, intervient :
— Vous êtes susceptible, ami Blackfoot. Gardez votre sang-froid. Nul ne songe à vous. On n'en veut pas à votre caisse.
Grognant, le tenancier abaisse les armes.
— Je n'ai pas quitté mon comptoir, n'est-ce pas, vous autres?
Les affirmations pleuvent.
— Qui est-ce qui vous dit le contraire? fait Gregory.
— Montrez les raquettes…
Bon gré, mal gré, le patron du bar est obligé de décrocher les raquettes que la foule s'empresse d'examiner.
Une voix glisse à l'oreille du postier :
— Pipo Malatesta est parti relever la piste d'un cariboo. Il est resté deux jours absent. Il est rentré avant-hier, harassé, il a dormi vingt heures.