Au comptoir, lutte ardente. Bouteilles et verres dégringolent et se brisent.
Et la lumière reparaît, en même temps qu'on entend Gregory Land :
— Je suis véritablement fâché de vous avoir ainsi accommodé. Yes, I'm very sorry.
Ce discours s'adresse à James W. Blackfoot qui a le crâne proprement ouvert. A ses côtés, épars, les débris d'une bouteille.
Placide, le maître postier poursuit :
— Aussi pourquoi diable avez-vous éteint? Craigniez-vous à ce point la lumière? Very, very sorry.
Deux hommes gisent inanimés, autour desquels on s'empresse, tandis que les froussards sortent péniblement de dessous les banquettes où ils se sont réfugiés.
Malgré la situation, il y a des rires et des quolibets.
Trois femmes sont blessées, dont une gravement ; pliée en deux, les mains au ventre, elle gémit doucement, doucement.
Bobby à sa fenêtre, Dick, Jim et Patrick n'ont pas bougé d'un pouce.