Ce que je sais, c'est que les autres sont partis, lui est là…
C'est un vieillard alerte, vif, fluet. S'il porte des lunettes d'or? Cette question! Parbleu, comme tous les Chinois cossus et, vous pouvez m'en croire, Hong-Tcheng-Tsi est un Chinois cossu. Ce qu'il vend? Je vous avoue que je n'en sais rien. Mais je vous affirme que Hong est un commerçant considéré même des Yankees. Si vous me pressez davantage, je vous dirai que je le soupçonne de se livrer à l'usure et au trafic de la drogue.
Je vous vois rire, de la drogue? S'il y a un Chinois, il doit y avoir de la drogue, évidemment…
Hong-Tcheng-Tsi est tout près de moi. Sa voix aigrelette murmure:
—Ça ne vous intéresse pas?
—Pas à la folie.
—Je vois ça… Il ne faut pas rester ici.
—Où aller, pour être plus mal?
—Chez moi, si vous voulez…
—Oh! alors…