—Je ne vous retiens pas.
*
* *
Devant le bar, je trouve Gregory Land qui m'attend, l'air goguenard, les mains aux poches.
Il cligne de l'œil selon son habitude et me crie d'aussi loin qu'il m'aperçoit:
—Eh bien! garçon, pour un drôle de type, c'est un drôle de type, n'est-ce pas? Vous en êtes encore tout ahuri; entrez, garçon, entrez, j'ai fait préparer pour vous un oysterprayer dont vous me direz des nouvelles.
Et d'une bourrade, Gregory Land me pousse dans la salle du bar où, dans une fumée bleuâtre, une centaine de mineurs dansent au son d'un phonographe criard.
*
* *
—Ma tournée est finie, je redescends à la côte, je vous ramène chez vous en passant.
—All right…
Dans les claquements du fouet, les Ehôôô ôôô de Gregory, le traîneau passe, en trombe, au milieu du campement parmi les cris d'adieu des mineurs assemblés.