Une bête patine et tombe, les pattes repliées.
Attentif, le conducteur veille :
— Stop ! Rien de cassé. C’est bien, en avant, mes fistons.
Quelques bouquets de trembles, un boqueteau de sapins, des saules rabougris.
Les chiens courent.
Une à une les étoiles s’éteignent, à l’horizon on dirait que la lune chancelle. L’aube point, grise.
Etape. Vite du feu. La bouilloire chante, le thé est prêt qu’on avale bouillant.
En route. Les deux hommes se relaient maintenant et battent la neige devant l’équipe. La piste est molle, il faut l’affermir.
Le soir vient et l’on arrive. Voici la hutte du mécréant.
Le prêtre paraît, une exclamation le salue :