Et du pied écartant les tisons, il jette le tambour dans le foyer. Une grande flamme monte, la carcasse se tord, la peau se fend, il n’y a plus rien, plus rien ne subsiste d’un passé haïssable.
Alors, le vieux sorcier s’étend sur son grabat.
— Tapwé, nasisim, namawikatch ! Vraiment, mon petit-fils, jamais plus.
Et il attend la mort, l’âme sereine.
LE SANG DES MARTYRS
Ce sont les plus misérables, les plus pauvres, les plus abjects.
Ils errent de la corne de l’Alaska au Labrador, des îles Herschell à la Terre de Baffin.
Leur domaine est désolation.
Et cependant, ils s’appellent : Innuit : les hommes-par-excellence et nomment les Indiens Loucheux : Itkreleït, ceux-qui-sont-nés-des-larves-de-nos-poux.
Les Montagnais Chippewayan disent : Ashkimey, les mangeurs-de-chair-crue.