La mère porte un jeune enfant, le sein est tari, le petit affamé meurt.

L’homme est parti tenter une dernière chance. Il revient, accablé :

— « Nous sommes perdus… je n’ai rien trouvé et je n’ai plus de force. »

Et voici qu’il aperçoit le misérable corps que le froid et la mort ont bleui : la mère l’a déposé dans un berceau de feuilles.

Les yeux de l’Indien luisent de convoitise :

— « Mais voilà de la viande ! Allons, femme, coupe-moi ça.

— « Oh ! Père, Père, me disait-elle, je ne voulais pas ; mais il avait un regard si mauvais, j’ai eu peur pour ma vie : alors j’ai découpé les membres de mon enfant et je les ai mis dans la chaudière.

« Il m’a ordonné :

«  — Mange aussi…

« Je n’ai pas voulu, je pensais : « C’est la chair de ma petite fille », et je pleurais, et je pleurais.