Les trois doigts de leurs pattes font un triangle sur la terre molle.
Ils ont une livrée grise et blanche, mouchetée de noir ou d’or roux.
Au bord du lac, nous faisons ripaille. Morue, naturellement, et biscuits de France ; j’éventre une boîte de singe, cependant qu’Einar accroupi confectionne le café.
… Les chevaux en profitent pour s’esquiver.
On les rassemble. En route ! Misère ! un torrent… Einar s’aperçoit que les cailloux qui forment le lit sont instables.
Nous sautons et entrons dans l’eau, tirant les poneys par la bride ; parfois on perd l’équilibre, un galet tourne et c’est le plongeon… En général, l’eau nous vient aux aisselles, une eau glacée.
Décidément, congestion, tu n’es qu’un mot !
Une gentille amazone qui monte « en garçon » nous dit que l’église de Hals est prochaine.