La danse commence. Je m’endors, bercé par la houle, tandis que la sirène hurle toutes les vingt secondes.
Mauvaise mer, mauvaise nuit. Il y a peu de jours, ici, l’Égypte s’est perdu ; La chevauchée des lames se rue. Cet Yport a le ventre vide, il roule affreusement.
Ouessant est là, quelque part, derrière ce rideau impénétrable.
D’aplomb sur mes pattes, on roule toujours. La Manche… Wolf-Rock… la côte anglaise.
Cardiff à bâbord ; au fond, dans l’estuaire, Newport, où nous allons pour charbonner.
Sept heures d’attente. Marée, Newport dans la nuit. La douane anglaise, qu’attire le « brandy ».
Les douaniers boivent comme des brutes, sans apprécier, après quoi les papiers du bord sont en règle.