Ceux qui l'ont connu savent avec quelle grâce il disait ces mots-là.
Quinze jours s'étaient écoulés depuis le renvoi de Tiberio à Venise, lorsqu'un soir, comme je me disposais à sortir, j'eus la visite de Sainte-Rive; il venait de dîner dans mon voisinage et il avait voulu me complimenter sur mon dernier livre:
—Savez-vous qui m'a accompagné jusqu'à votre porte, dit-il?
—Qui donc?
—Antonia que j'ai trouvée flânant sur le quai.
—Eh quoi! j'aurais pu aussi la rencontrer? répliquai-je involontairement.
—Sans doute, et elle en eût été heureuse, car elle m'a arrêté pour me parler de vous, pour me demander ce que vous faisiez et qui vous aimiez en ce moment? J'ai bien compris à cette inquisition de l'amour que vous l'occupiez encore.
—Elle ne veut donc pas même me laisser vivre et respirer en paix l'air du soir? Que vient-elle faire autour de ma maison? Plutôt que de m'exposer à la rencontrer je me condamnerais à ne plus sortir.
—Voilà la preuve évidente que vous l'aimez encore, répondit Sainte-Rive, et, comme de son côté elle ne peut pas se passer de vous, vous finirez par vous réconcilier.
—Vous savez bien que c'est impossible, et d'ailleurs elle ne le désire pas plus que moi.