La brave femme s'interrompit en s'apercevant que le lit de l'artiste n'était pas défait.
«Etes-vous malade? lui demanda-t-elle avec anxiété.
—Non pas, madame Hubert; en rentrant, j'ai trouvé un si bon feu que je me suis mis à fumer, au lieu de me coucher. Une pipe en appelle une autre; peu à peu, j'ai oublié l'heure, et le sommeil s'est enfui. Mais parlons affaires; je vous recommande le déjeuner, ce matin: j'attends un marquis.
—M. Gaston! s'écria la brave femme, qui joignit les mains.
—Lui-même. Je regrette que cette nouvelle vous afflige.
—Moi, être affligée, parce que…
—Oui, répondit Bouchot, qui embrassa sans façon sa femme de charge, puisque vous avez presque des larmes dans les yeux.
—Il nous néglige, M. Gaston, et son air triste…
—Vous savez bien que c'est sa manière d'être gai, d'avoir l'air triste; moi, c'est le contraire, quand je suis content, ça me donne envie de pleurer, comme à vous, madame Hubert. M. le comte est-il levé?
—Oui, monsieur; il y a plus d'une heure que je lui ai porté son thé.