«Tu en veux encore? dit-elle.
—Oui.
—Promets-moi alors de ne rien raconter à ton père demain. J'ai tout arrangé; il te pardonne.»
Blanchote tendait vers Gaston le pain et le cervelas tout entier, prête à les retirer.
«Tu ne diras rien?
—Non.
—Si tu ne tiens pas parole, tu ne reverras jamais ta tante.
—Je la tiendrai.»
Une heure plus tard, enfin rassasié, le pauvre petit dormait sur son matelas. Comme une dernière rafale qui vient ébranler de nouveau les forêts sur lesquelles un orage a passé, un soupir, presque un sanglot, soulevait de temps à autre sa poitrine oppressée.