Le soudard interrompit sa promenade, et sa langue frappant son palais produisit un glouglou sonore. Lorsqu'il vit Blanchote ajuster ses socques, s'envelopper de son châle et gagner le corridor, un sourire illumina sa face niaise. Il s'assit, bourra sa pipe noire et regarda Gaston, qui approchait la cruche du réchaud.
«Veux-tu donc boire, petit? lui demanda-t-il au bout d'un instant.
—Non, père, je voudrais un peu d'eau pour laver les assiettes, afin de n'être pas grondé demain.
—Est-ce que tu m'aimes un peu?
—Beaucoup, répondit l'enfant, qui vint l'embrasser.
—Et Bouchot, je ne vous vois plus jouer ensemble, êtes-vous donc fâché?
—Non; mais Mme Blanche le déteste, elle lui a défendu d'entrer ici sous prétexte qu'il me donne de mauvais conseils.
—Est-ce donc vrai, petit?
—Non, père; Bouchot ne sait ni mentir ni voler, lui.
—Qui donc ment? qui donc vole?»