— Avouez, avouez, fit Reine ravie de ce roman d’enfants ; avouez, je n’ai pas de jalousie rétrospective.
— Oui, je m’en souviens aussi, déclara Bernard ; j’étais noir de honte ; Blinkine qui devait devenir le confesseur et Régis le mari de mon flirt se moquaient de moi il fallait voir comme. Ah ! c’est loin ! j’avais douze ans ; et vous neuf, petite Angèle.
— Neuf ans ! fit comiquement Mauléon, voyez comme la vertu de ma fille était bien gardée !
— Mais comment avez-vous pu me reconnaître ? demanda Angèle à Eugénie.
— Vous êtes la même. Cela paraît ridicule ce que je vous dis, mais c’est exact : même figure d’ange…
— Qui couvait de terribles ardeurs d’après ce que je vois, fit Reine taquine.
— Oh ! dit le père en riant ; elle est de bonne race.
— Ces figures ne bougent guère que pour s’empâter, je l’ai remarqué, observa Reine ; et vous, vous n’êtes pas de celles qui s’empâtent. Quand je dis ces figures, je veux signifier ce genre de visages exquis qui sont parents de ceux que peignait Léonard de Vinci ; on a dû vous le dire assez souvent que vous aviez le visage de la Sainte Anne, n’est-ce pas ?
— Une fois, une seule fois, répondit Angèle rêveuse.
— Mais vous ne l’avez pas oublié, fit remarquer Bernard.