—Je suis sans comparaison plus rousse que vous.
—Je ne vois pas cela.
—Mais, regardez; voyez nos deux figures dans ce miroir, vous en conviendrez.
L'aînée se penche, se regarde; elle s'écrie:
—Ah! je suis mille fois plus affreuse que vous!
—Quel parti prendre? répond l'autre.
—Je ne sais, ma foi… Mais, sous des dehors si laids, prendrait-on la peine d'aller chercher de l'esprit… un bon caractère?
—Vous dites vrai: on nous laisserait là avec notre perfection intérieure: et nous ne pourrions un jour trouver de mari!
C'est à qui convoitera le flacon couleur de rose. L'une débouche le sien et devient rêveuse; la main lui tremble.
—Ah! ma sœur, qu'allons-nous faire?