— Qui habite là ?
— Lody.
— Elle ne se méfie de rien ?
— Non. Elle est jalouse, naturellement.
— Votre Altesse ne croit pas qu’elle nous ait écoutés ?
— C’est possible. Mais nous avons parlé français, et elle ne sait dire en français que le mot de Waterloo. Celui-là, par exemple, elle le dit bien.
— Tant mieux. Car elle est dangereuse. Oui, oui… ajouta-t-il en réponse à un geste d’indifférence ébauché par le prince. Je sais… Votre Altesse en a affronté bien d’autres !
VI
Jours de prison, jours de cloître, ils s’accumulent pesamment l’un sur l’autre comme s’entasseraient sur le sol les épaisses feuilles d’une plante tropicale. Un peu de temps coule, et l’on s’étonne de ne plus trouver à la place du monceau foisonnant qu’un petit tas de palmes sèches. Les heures lentes font des semaines brèves.
Depuis combien de semaines Stéphanie vivait-elle recluse, entre les murs de la Quarantaine ? Elle n’aurait pas su le dire sans contraindre sa mémoire, et pareil effort lui répugnait. A quoi bon peser, scruter la cendre quotidienne de la vie, quand on s’applique à se détacher de la vie plus hâtivement et plus absolument que la vie ne se détache de soi ?