—Aie pitié de moi, Sandrine… Ne t'en vas pas.
Il laissait tellement voir le déchirement de son cœur que les hommes n'osaient pas l'éloigner. La voisine et Mme Dalignac finirent par l'emmener pendant qu'il suppliait encore:
—Aie pitié, ma Sandrine.
La petite photographie restait accrochée de travers et les enfants avaient l'air de se pencher pour voir ce qu'on faisait de leur mère.
Je m'approchais pour la redresser, mais l'un des deux hommes me demanda:
—C'est à elle, ces deux beaux petits?
Je fis signe que oui.
Alors il prit le cadre et le glissa sous les mains de Sandrine que le drap déchiré laissait passer. Puis il regarda l'étroit couloir qui barrait la porte et il dit:
—Il va falloir la sortir debout.
Il reprit d'un ton apitoyé: