Fanny courba la tête pour dérober ses yeux que cette parole un peu adoucie venait de mouiller. Une pensée nouvelle luttait pour s’implanter en elle depuis un moment. Après un silence, elle dit:
—Il n’a pas dit son nom?
—Bien sûr que non. Pourquoi faire?
Fanny ferma les yeux. Si c’était lui, ce pauvre malheureux, si c’était Vallée qu’était venu mourir là?
Et elle dit encore:
—Il avait-il l’air vieux?
Impatientée, Berthe coupa:
—Tu l’as vu aussi.
—Pas vivant. Un mort, ça change, surtout un noyé.
Au fil de l’eau, de petits chats nouveau-nés, déjà gonflés, passèrent. Les nuages s’élevèrent, au ciel un coin bleu parut, et le soleil fit tout à coup du sentier pavé de mâchefer un fin paysage capricieux.