La petite boutique bourdonnait comme une cage à mouches. Dans une armoire vitrée, du gruyère achevait de moisir auprès d’un camembert aplati. Un moulin à café cuivré dominait le comptoir. Sur des rayons, on voyait des étoffes pliées. Et une odeur de hareng saur et de chicorée flottait sur tout.
La buraliste regarda les sœurs avec étonnement. Préférer la boutique au café constituait une innovation qui ne laissait pas de la surprendre. Pourtant elle dit:
—Si vous voulez, si vous voulez.
Et elle pénétra dans la salle d’où elle rapporta deux tasses épaisses.
Sur le coin trop haut du comptoir, elles burent leur café douceâtre. La buraliste vaquait autour d’elles, en femme qui ne demanderait pas mieux que de causer. Enfin, elle commença:
—Sans doute que ces dames viennent de loin?
Après avoir bu avec méthode, Berthe hocha la tête.
—Ça se voit, dit encore la commère.
Un silence fut peuplé par le bruit des mouches affolées par l’arôme nouveau du café chaud. Et Fanny demanda avec précaution:
—Connaissez-vous un nommé Malandain, ici?