Encore qu’elle n’ait sur soy rien qui soit d’elle,
Que le rouge, & le blanc, par art la fasse belle,
Qu’elle ante en son palais ses dents tous les matins,
Qu’elle doiue sa taille au bois de ses patins,
Que son poil des le soir, frisé dans la boutique,
Comme vn casque au matin, sur sa teste s’aplique,
Qu’elle ait comme vn piquier le corselet au dos,
Qu’à grand paine sa peau puisse couurir ses os,
Et tout ce qui de iour la fait voir si doucete,
La nuit comme en depost soit de sous la toillette.